POEMAS DE UN GRANDE A OTRO GRANDE DEL PENSAMIENTO FILOSÓFICO: SPINOZA
SPINOZA
Bruma de oro, el Occidente alumbra la ventana. El asiduo manuscrito aguarda, ya cargado de infinito.
Alguien construye a Dios en la penumbra.Un hombre engendra a Dios.
Es un judío de tristes ojos y piel cetrina;
lo lleva el tiempo como lleva el río una hoja en el agua que declina.
No importa.
El hechicero insiste y labra a Dios con geometría delicada;
desde su enfermedad, desde su nada...
Sigue erigiendo a Dios con la palabra.
El más pródigo amor le fue otorgado,
el amor que no espera ser amado.
JORGE LUIS BORGES
SPINOZA
Las traslúcidas manos del judío
labran en la penunbra los cristales
y la tarde que muere es frío frío
(Las tardes a las tardes son iguales)
Las manos y el espacio del jacinto que palidece en el confín del Ghetto
Casi no existen para el hombre quieto que está soñando un claro laberinto.
No lo turba la fama, ese reflejo
de sueños en el sueño de otro espej0,
ni el temeroso amor de las doncellas.
Libre de la metáfora y el mito labra un arduo cristal: el infinito
Mapa de Aquel que es todas sus estrellas.
JORGE LUIS BORGES
SPINOZA
Bruma de oro, el Occidente alumbra la ventana. El asiduo manuscrito aguarda, ya cargado de infinito.
Alguien construye a Dios en la penumbra.Un hombre engendra a Dios.
Es un judío de tristes ojos y piel cetrina;
lo lleva el tiempo como lleva el río una hoja en el agua que declina.
No importa.
El hechicero insiste y labra a Dios con geometría delicada;
desde su enfermedad, desde su nada...
Sigue erigiendo a Dios con la palabra.
El más pródigo amor le fue otorgado,
el amor que no espera ser amado.
JORGE LUIS BORGES
SPINOZA
Las traslúcidas manos del judío
labran en la penunbra los cristales
y la tarde que muere es frío frío
(Las tardes a las tardes son iguales)
Las manos y el espacio del jacinto que palidece en el confín del Ghetto
Casi no existen para el hombre quieto que está soñando un claro laberinto.
No lo turba la fama, ese reflejo
de sueños en el sueño de otro espej0,
ni el temeroso amor de las doncellas.
Libre de la metáfora y el mito labra un arduo cristal: el infinito
Mapa de Aquel que es todas sus estrellas.
JORGE LUIS BORGES
2 comentarios:
¡QUÉ MARAVILLA JORGE LUIS BORGES! SI NO EXISTIERA , ENTRE TODOS DEBERÍAMOS INVERTARLO AUNQUE SEA UN POQUITO
¿NO LES PARECE?
Y DE CUANDO EN CUANDO NOS VIENE BIEN LEERLO. A MI PARTIULARMENTE ME CONMUEVE.
TERE
A MI TAMBIÉN ME CONMUEVE, PERO DEBO RECONOCER QUE A VECES NO LO ENTIENDO MUCHO Y ENTONCES ME ENOJO.
¿PERO QUE CULPA TUVOÉL DE SER TAN INTELIGENTE Y YO TAN MEDIOCRE?
ERNESTO.
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